Sonrío. No puedo evitar esa sensación de cuando tienes una sola cosa en la cabeza. Frontalizada, directa y decidida. Hoy voy a sentarme a esperar, a esperar para verte pasar. Pero cuando pases, en lugar de quedarme quieta viendo cómo la vida te la devuelve, me voy a levantar. Me voy a levantar y caminaré hacia ti. Caminaré hacia ti con paso firme y seguro, y cuando esté justo en frente, descargaré toda mi ira a golpe de hacha. Tu sangre, caliente y dulzona, salpicará mi rostro, mi cuello, y encenderá más mi sed de hacer justicia. Justicia por haber abierto una ilusión en mi cocina, ilusión de tener una igual. Ilusión que tiraste por tierra por caer en el vicio de algo nuevo. Algo nuevo que, por cierto, dijiste no querer. Y yo, idiota de mí, no quise ver que tú nunca podrías ser una igual, ya que tu molde y el mío no se parecen en nada.

Calaña, rastrera, mentirosa. A cada pedazo de carne que salta cuando hundo mi hacha, siento que te mereces cada vez más. Cada vez más de lo mismo, hasta que, cuando ya no haya un centímetro de cuerpo sin lacerar, me reserve el último golpe para ajusticiar tu mayor pecado: el daño colateral a mi mayor tesoro. ¿Y sabes qué es lo que te espera para eso? Cuando estés empapada en un charco de tu propia sangre, y los trozos de ti misma esparcidos por el suelo, ahogándote en esas hermosas burbujas rosas boqueando como un pez fuera del agua, y te quede aún un último aliento, podrás contemplar como hago lo mismo con la carne de tu carne. La mejor forma de hacerte sufrir, ¿verdad? Así sabrás cómo me siento, cómo es el dolor por alguien que experimenta daño sin merecerlo.

Sufre. Llora. Pide clemencia. Todo te saldrá mal. No mereces la pena. Para mí, ya estás muerta.

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